Стих сводит скулы, рвётся из груди
То бубенцом, то песнею, то криком!
Беру перо и забываю мигом
О терниях, что будут впереди...
Лети, мой стих, в святую синь небес,
И извини, что твой творец невольный
Обрек тебя на мир этот крамольный,
В котором к Музе редок интерес!..