Полотна художников рушит настенное время,
Блестящие краски - последняя дымка патронная.
Я тоже со временем выцвету, станет труднее
Искать к моим раненым душам пути эшелонные.
Как будто засохшая глина на тонких ладонях
Ссыпаюсь комками на белые смятые простыни.
Когда звуки выстрелов птиц с зарисовок прогонят,
В окно проскользну вслед за ними до будущей осени.
17.12.2013
© Шишкина Елена, 2013