Двенадцать писем в год я шлю
Тебе, но ты не отвечаешь.
О том, как я тебя люблю
Из моих писем прочитаешь.
В трех первых белая метель.
И грустный ветер одиночества
Несут мою печаль к тебе
Сквозь сумрак выстуженный дочиста.
А в трех вторых душа поет.
И каждая строка, как веточка,
Благоуханный воздух пьет,
Своей мельчайшей клеточкой.
В трех письмах вызрели слова,
И отсверкав в ночи зарницами,
Передают свои права
Твоей гордыне и амбициям.
А в трех четвертых песнь любви,
Обрызганная кровью ягод,
Уж умирает от тоски,
От чувств не разделенных за год.
Живу в серебряной глуши.
Вокруг лежат снега глубокие,
Молю тебя хоть напиши
Мне пару строчек, черноокая.