Я бросил надежду, прости меня,
Как бычок сигареты дотлевшей.
Все из рода жизни обыденной,
Все из рода жизни теперешней.
Мать продавшая из под сердца ребенка,
За бумагу нежнейших рублей.
Все приходит ко мне с потолка,
Все случается в ритме теней.
Мне дано не вкушать ваши завтраки,
Не кормиться сутками ими.
Так и быть, твои строки-всадники,
А мои с волосами седыми.