На холсте из неброского лоска,
Рваной кистью оставив мазок,
При свечах из пчелиного воска
Дописав,... он нажал на курок
Вот спина его резко погнулась
И осев на свой старенький стул,
По лицу вскользь улыбка шагнула
Посмотрев на творенье, уснул...
Что ему там приснится, не знаю,
Может горы, а может моря?
Что он видел, когда умирая,
Уносилась в созвездья душа?
Не этюды художникам снятся,
До крови, когда кисти сжимал,
До того, как за образ приняться
Всматриваясь в частичный обман
Тушь, пастель, их союз-вереница,
До глотка наполняют сюжет,
Вместе сгинут, дадут возрадится;
Дабы цвет радовал много лет!
Через стекла, железные ставни
Через годы и множество дней,
Отличив гениальность, от правды:
"Заклинаю тебя, лицезрей!"
Сам он не считает событья,
Не следит за движеньем Земли,
Чердак темный-святая обитель
Отвлеченье-предвестник беды.
Он решил так, зарок себе давши,
Бесконечный, прощальный обет
Взяв орудье и дописавши,
Он уйдет, в тот манящий расвет.
Но оставит, последний шедевр!
Для себя: "продолженье души",
...
Завершил... долгожданный шедевр!
Ну а мы, за него помолчим. (
...
Не этюды художникам снятся,
Всем художникам снится покой.
Прежде чем уходить собираться,
Надо помириться с душой!