Вокруг меня сгущается холодный зимний вечер,
За тучами свинцовыми и неба не видать.
А я скучаю и грущу, считая дни до встречи.
Осталось-то всего чуть-чуть, дней где-то сорок пять.
Пишу тебе письмо я из заброшенного края,
Куда не то чтобы пешком, и морем не приплыть.
И даже самолеты далеко так не летают,
Чтоб до небес меня подняв, с тобой соединить.
Наш ледокол идет легко, ломая все торосы,
Куда несет он нас, зачем - вопрос у всех один.
Сидят, скучают день за днем мои друзья-матросы,
В огромном белом море из ломающихся льдин.
А я пишу тебе сейчас, храня в душе тревогу,
О доме, о родне, о нашем будущем с тобой.
Не надо никого винить, я сам выбрал дорогу,
И сам теперь по ней иду, гонимый злой судьбой.
Здесь так однообразно все, ах, ты бы только знала,
Кругом туман и океан, покрытый мутным льдом,
Но я отлично знаю, нет, знал с самого начала,
Что ждет за этим мраком меня мой родимый дом.
Тот дом, где ты одна сейчас, сидишь, скучаешь, плачешь,
И ждешь меня с работы, долгой, полугодовой,
А я? А что я? У меня с собой одна только удача,
И фотокарточка еще, где мы вдвоем с тобой.
Вот наконец нам говорят: "Домой пора, ребята!"
И в сердце уже теплится заветный огонек.
Немного подожди, моя хорошая, родная.
Скоро приеду я к тебе, хоть путь очень далек.
Прорвусь я через снег, через туманы и метели,
Чтобы обнять крепко тебя, сказать: "Привет, я тут!"
Сейчас смотрю на небо, вижу, чайки полетели,
Отдам я им это письмо, тебе пусть принесут!
22.02.2014 г.