Плен каждого нового обычного дня.
Субботние посиделки до поздна за компом
Без тебя, без меня, без нас.
Только пиво и чай, может пара сигарет или виски с колой.
Только скучающие тени за окном идут не глядя.
Не глядя в мое окно на первом этаже,
Но я живу на третьем.
Куда и как переехать? Как жить?
Кого любить? Никого. Ни за что.
Ни за что сам в свои слова не поверю.
И мне хватает лишь мысли что это все сон-сон-сон.
Мир, тлен, суета, дживиаш по субботам и меняющие сознания порошки.
Или виски с колой и не слушать свой внутренний мир.
И перевернуть твое понимание любви, добра и теплых печенек из сабвэй.
Или вернуть все назад, снова будто в плену дня каждого
Разлагаться, вдыхая дым, с очередной непонятной спутницей, которой нет и не было.
Думать о том, что я застрял тут с тобой, не один, но одиноко мне и подташнивает.
А как тебе? Ты субботними вечерами не о том думаешь куря свой кисс ментоловый или винстон толстые синие?
Да хоть парламент закури, я пропащим не был и не стану. Был и буду я тем, кем не думал ты и не думала.
О чем ты пишешь в субботу своим друзьям на вконтакте?
Какими смайлами я тебе отвечаю на поцелуй или улыбающуюся картинку круглую?
Не закончу, за меня закончит моя жизнь никчемная. И твоя, никчемная, но лучше моей и общей нашей в тысячи раз и более.