Кровь наших дедов, цвет знамён,
Свист пуль - не антураж.
Но ты, мой брат, «дитя времён»,
Опять меня предашь,
Как предавал уже не раз
Перед лицом врага,
Коль тот сулил вложить в твой таз
Кусочек пирога.
Я всякий раз прощал тебя:
Ведь ты мой меньший брат -
И сберегал тебя любя,
Забыв, как полз ты, гад,
Чтоб побольнее укусить
И злобой за добро
Опять «по-братски» отплатить,
И за моим горбом
Пытаться въехать в райский сад,
В карманы мне залезть,
Украв и хлеб и самосад,
А во спасенье лесть
И слёз фальшивые ручьи
Пустить, чтоб я тебя
Опять простил. Но ты учти:
Нет брода из огня.
Карпатских гор сыпучий кряж
Тебе я не отдам.
Ещё хоть раз меня предашь,
Получишь по мордам.
Папка 6-3 - стихотворение - 2