Умирая, рождалось слово на тетрадных немых страницах,
И топило как шхуны мысли моё море пустых надежд,
А душа отправлялась выше, перейдя через все границы,
И спасаясь от волн печали, моя лодка давала брешь.
И мой город не знал прощенья, растворял меня в пешеходах,
Разбивал меня на осколки, расплескав меня по углам.
Но я верил, что станет легче, и черпал отчаянно воду
Что бездушную мою сущность наполняла и тут, и там.
Мир хотел, чтоб я бросил весла, лег на дно своей хлипкой лодки
И доплыл по течению жизни до загробной своей реки,
Но я знал, что еще не поздно, и вгрызаясь в чужие глотки,
Я натягивал рваный парус, с губ солёных срывал стихи...