Сожгли мелиораторы деревню.
Вот вековых дубов последний миг.
Белее молний корни у деревьев.
Мне больно видеть раны, слышать крик.
Оплаканы часовни птичьим граем.
За ними сброшены дома с холмов.
И тех, кто измывается над краем,
Я ненавижу больше, чем врагов.
Реку свернёт, историю сравняет,
Спалит часовню, ведь душа пуста.
Россию рушит, будто бы вбивает
С Иудиным ехидством гвоздь в Христа.
Нас Пушкин звал к родному пепелищу
И возвращал к отеческим гробам.
Во злых сердцах заморский ветер свищет
И вековых устоев нет сынам.
Прощай, тысячелетняя Россия:
Овины, гумна, горница, изба,
Шатровые часовенки святые,
Наличников, причелинок резьба.
В полсотни лет сожгли наполовину
Отцовские деревни на дрова.
Где прадеды расчистили новины,
Там - сорный лес, забвения трава.
А предки шли на поле Куликово
И Шипка рождена Бородиною
Иудой дело предано Христово,
А кто идёт на родину войной?!