Потёк зимний город
Китайскою тушью,
Отмывкой небрежной
Нетвёрдой руки.
И плесенью мягкой
Окутались души,
И ночи безлунны,
А дни коротки.
И что остаётся?
Глядеть, не моргая,
На стрелок неровных
Неровную тень
И ждать всё чего-то,
Ну, может быть, солнца,
И помнить, что где-то
Остался тот день,
В котором так жарко
В стволах порыжелых
Плясали отсветы
Закатных костров.
И ждать – не дождаться,
Всё ждать – не дождаться,
Твоих не дождаться
Чуть слышных шагов.