из написанного ночью 2

Тихо. Не больно. Не страшно. Не жалко. Кровь на руках прохожих, на именах, на брусчатке, на теле домов и мусорных куч. Рушится строй балок... Вниз-вниз падают перекрытия. Корчатся рты бытия, умирающей рыбой, безмолвно. Бьют хвосты о песок. Все отравлено. Словно тоненький волосок мост через пропасть, над пустотой небытия. И уже не понять, где Ты да Я, Мы с тобой... Всё сливается, теряет форму. Где-то сирены вливаются нестройным всхлипом. И тишина нарушается предсмертным хрипом, как скрип дрожащего микрофона.