Я бы выла… Страшно. Истошно. Не проклинала бы и не спрашивала: почему? Просто выла…затравленным раненым зверем, забившись в дальний угол. А потом…онемела бы. От горя. Навсегда.
Десяток слов, взятых в плен моим сознанием:
«Мы благодарим Господа, когда Он дает нам детей, но забываем благодарить, когда Он… их забирает. Хотя молимся: да будет воля Твоя…»
Десяток слов. Но какой силой они обладают. Из них соткана мысль, которая заставляет учащенно биться сердце. От нее подкашиваются ноги, темнеет в глазах и накатывает тошнота…
Молимся…но не взаправду, видимо. Мы…плоть от плоти и кровь от крови. Мы связаны и переплетены…и нам плохо, когда рвутся нити…когда по-живому…когда безвозвратно…
Переживать своих детей… да минует чаша сия всех матерей и отцов…