Сколько лет мне отмерено –
я никак не сочту.
Сколько раз я намерена
заглянуть в пустоту,
чтобы верить в пророчества
и бояться прозреть?
Чтоб посмертное зодчество
телом собственным греть?
Сколько зим мне кукожиться,
в дом пустив холода,
чтобы знать: переможется,
но не ведать, когда?
Чтобы помнить – пробелами,
и крестом вышивать?
Чтобы чёрным по белому
правду прятать в тетрадь?
Сколько вёсен, объятия
раздарив февралю,
только в виде проклятия
помнить слово «люблю»?
Чтобы даже от сладости
первой клейкой листвы
ничего, кроме слабости,
не изведать, увы?
Сколько призрачных осеней
сторожить у окна,
небо выкрасив досиня,
журавлей – дочерна?
Чтоб свободу немилую
пережить взаперти?
Всё. Прощаю и милую.
Отпускаю. Лети…