Поскрипывают карусели,
в уютном барабане – дни недели,
семь выстрелов в глаза вечерних сов.
Осечками изрешечённый вестерн,
ночной туман без пулевых отверстий
отлитых из дневного студня снов.
«Земную жизнь пройдя до половины»,
остановилась ось большой бобины,
застряла плёнка, встало колесо.
Мотив для титров вывел бы кузнечик,
но время снова двинулось навстречу,
сквозит в тенях, вошедших на крыльцо,
в бумажных миражах забытых бардов
неуловимым двадцать пятым кадром
твоё лицо.
2013