Тень на картине.
Я чувствую какой-то странный страх...
За нас, за мир, за время и пространство.
Как-будто финиширует игра.
Как-будто на исходе постоянство...
Я чувствую престранную печаль.
Как-будто потерял себя. Навеки.
И в двери не попасть мне без ключа.
И не открыть залепленные веки.
Я чувствую кого-то за спиной.
Я оборачиваюсь - улица пустынна.
А То, что говорит, порой, со мной,
ушло под утро. Спрятавшись в картину...