День, и два – и, желтея, пушится лоза,
В сладком бремени чуть опускаются ветки,
И бугры зеленеют быстрей, чем глаза
Успевают привыкнуть к забытой расцветке.
Подсыхает ручей, обрывая свой след
В частоколе пролеска, шумящего сонно,
И в низинах цветы вылезают на свет,
Точно чудь белоглазая, щурясь на солнце...