Как чётко прорисована листва
На тёмно-синем ватмане небес,
Что даже ветра легкокрылый бес
Её коснуться пробует едва.
Как будто бы нарушивший табу,
Горит пугливо уличный фонарь –
Застенчиво белеющий янтарь
У вечера осеннего во лбу.
Прозрачный эльф взлетит из-под листка
И в танце закружится. Но тотчас
Фонарный свет фантазию предаст,
Из эльфа превращая в мотылька.
Из книги "Я пишу этот город...", 2014 г., "Палитра".