Боже мой, сколько стихов пропадает всуе,
Хорошо, если кто-то из нас до сих пор рифмует.
Хорошо, если кто-то вяжет еще слова.
Какие стихи - такие и времена.
Но, Боже мой, сколько стихов пропадает зря.
Скольких из нас бездарно съедает быт,
В скольких из нас испортился проводник,
Сломан приемник, датчик, загнулся чип -
Ни заменить, ни исправить и ни вылечить.
Или кто-то там сверху, задумался и молчит.
В скольких из нас разрастается пустота,
Метелью полуденной пыли заметены глаза.
По водосточным трубам кто играет еще ноктюрн?
Раньше тысячи были в тюрьмах,
Теперь в каждом полсотни тюрьм.
Сколько поэтов выживет к тридцати?
Не вымрет в сухие губы, седеющие виски,
В домохозяйку со стажем, лысеющего быка,
Сколько поэтов дотянет до сорока?
Сколько из нас? Две сотни? А, может, два?
Ни один из стихов никогда не бывает лишним,
Мы воистину есть, пока еще что-то пишем,
Это значит, мы дышим, любим, поем, ревнуем,
Как умеем, живем. И, как живем, рифмуем.
Не приведи Господь, хоть кому-то померкнуть всуе.