Что-то сделано, что не правится,
Если локти давно в укусах:
Одинокая плачет красавица
И вино противнее уксуса,
Заменяются те понятия,
Что незыблемыми казались.
Поминается всуе распятие,
Но не скажет никто: «Я каюсь!»
От Майдана опять на Болотную
Кровь почуявшей бешеной стаей?
Мне на сердце от этого холодно,
Почему на пути их не стали?
Гражданины-поэты множатся
От "Дождя", напитавшем гордыню…
Кто в калашном ряду с хрячьей рожицей
Матерщинное впишет имя?
Тот потуги свои никчёмные
Обрядил, разукрасил в идеи,
Словоблудие – дело темное,
Но на нем поднялись халдеи,
Чтоб на гребне волны мэйнстримовой
Графоманить куплеты, как блинчики.
Ну, а я остаюсь Ефимовым,
Не меняющим цвет опричником.