Обманут календарь, по швам – прогноз,
трещит река, суставы расправляя.
Канавы сточной слушая прононс,
кленовый лист порхает баттерфляем.
Краплён Зимой, но так легко плывёт –
он спутал все немыслимые карты,
что, кажется, всяк мёртвый оживёт,
не дожидаясь взбалмошного марта.
Трава клюёт последние снега,
Досрочно кошка выскочила «замуж»…
Хотелось о великом бы налгать –
Нашла чернил. Да где ж февраль достанешь?