На стёклах маршруток миры создавал в пунктире,
Как грязным Шанелем облитая стразная ****ь,
В не слишком приветливом от Страдивари мире,
Мечтая в детей этих сытые рыльца стрелять.
В моей голове разрастаются смрадно-чёрным
Их взгляды уткнутые в новый /как круто/ айфон.
Замёрзшие пальцы рисуют странно-узорным
Забытую вязь анархично-призывных знамён.
Послушайте, голос сипит у с рожденья немого,
Смотрите, картины сегодня рисует слепец.
В своём ограниченном счастье вы мира другого
Просмотрите славно-бесславный, но полный конец.
Сегодня умру. Да и чёрт с вашим: "Не выход это".
Мне так надоела игра из гламурных ролей,
Я буду отсюда за мили, в сияющем где-то.
Я как Эвредика - из царства ни шагу теней.
Ах это не выход? Газеты мелькнут заголовком.
Не вашего мира я штучка, и новым Христом,
На вашем я свете представ неумело-неловким,
Зажгу сидя в бочке фонарь, оказавшись на том.