"Братья-писатели! в нашей судьбе
Что-то лежит роковое..."
"Свои стихи Джир писал ночью на потолке камеры"
Писал он
на сыром потолке
почти неразличимо
запрокидывая слепой огонёк лица
к нему - низкому -
будто к ясному-ясному
небу.
Завтра
(и днесь)
весёлая морзянка
сдавленный шёпот
кривые буквы на грязном стекле
расскажут всему Централу,
что ночью, в чью-то камеру
заходил
Бог.
Братья!
Вот пишем и пишем мы,
захлёбываясь буднями, болью,
бренными своими вечностями...
И ни сколько не думаем:
а не та же ли
весёлая морзянка
оседает в наших тетрадях
бесконечными
точка-тире.