Джим просыпается в шесть ноль пять,
вспоминая в угаре вчерашний вечер.
Видимо, было не устоять,
коль по квартире летает смерчем
и думает, где он мог быть замечен,
но время, увы, не воротишь вспять.
Синяки под глазами и кожа белее мела,
сиплый голос, туманная голова.
Бывает, еще и не так повезет с похмела
(могли задержать и на месяц изъять права).
В общем, вот, что способна творить трава,
если курить натощак. Одному. Неумело.
Джим не знает, где отыскать покой.
Не верит ни Богу, ни Черту, ни прочим силам.
Предосудителен - слишком уж молодой,
хоть и готов танцевать на чужих могилах,
таблетки всегда запивает святой водой.
...
Джеймс приходит в офис около девяти,
чтоб достичь его уровня - мало учить и знать.
Здесь нужно быть зверем, Дьяволом во плоти,
его не узнала бы даже родная мать.
Пока просидит до полуночи взаперти -
ни мысли, ни вдоха. Мертвый - ни дать, ни взять.
Хочешь не хочешь, а ты по природе слаб,
как не рассматривай, данный контекст в итоге
сам выбирает нужный себе масштаб -
краеугольный камень твоей дороги.
...
Джим полагает, что в общем, непобедим.
Равных ему не найдется, чтоб бросить вызов.
Он, несомненно, печален и нелюдим,
живет, окруженный тенями своих капризов,
но знающий тайно, что кем-то он все же любим,
а кто-то даже ему бесконечно близок.