В этом мусоре других дней недоступна калибровка пера.
По обочине идет смерть, нечужая, не моя, не твоя.
И, наверное, устала она, замаралась в перегвоздках судьбы,
Словно ртутью вся полна тьма, словно сволочи одни - мы.
Видишь, девочка сидит у окна,
Молча курит, выдыхая туман.
Вроде все живые: я, ты, она.
А посмотришь, все лишь самообман.