Под бронзовым росчерком пыли в пустой галерее
Меняешь почерк. Пишешь рукою левой.
И нет выхода проще.
И нет места теплее.
Художник становится чернорабочим,
Нищий - признанным гением,
Когда в твоих волосах замирает время.
И плавят медали из олова нам за отвагу,
На шею вешают.В руки вручают шпагу,
Чтобы затеять драку.
Чтобы выйти героем.
Но камни в цель попадают,
И высыхает море,
Когда спускаемся к берегу мы с тобою.
Гранатовым соком омоются наши потери.
Все станут теми, кем ревностно быть хотели.
Подлей же масла в огонь,
Пока ты не вся сгорела.
Слезает краска с икон.
В песок осыпаются стрелы,
Когда ты несешь мне в объятия свое тело.