Это была не печаль,
Это была не тоска.
Просто мне стало жаль,
Немного его - дурака.
Он собирал чемодан,
Комкая, вещи кидал.
Устроив такой балаган
И несусветный скандал.
Вспомнил, наверное, все,
От юности и до седин.
По мелочи. То да сё,
Крикнув, что будет один.
Кинул рубашки, штаны,
Насос от машины, лодку.
Две старенькие блесны,
Зачем-то мои колготки,
Приемник, шарф, самовар,
Утюг, причем не рабочий.
Смотрела на этот базар…
Да пусть уж берет, что хочет.
А он, покидав все на пОл,
Рядышком сам завалился.
Глазами добро обвёл.
Все. Кажется, угомонился.
Проспавшись, с утра заворчит:
- Чего разбросала вещи?
Зачем в доме лодка лежит,
Насос и новые клещи?
Одевшись, уйдет опять
До вечера на работу.
Что толку-то убирать?
Пусть сам, коль ему охота.
Это была не печаль,
Это была не тоска.
Выгнала бы, да жаль
Немного его, дурака.
Дементьева Надежда ( Руся)