Поэта строки не блистают златом,
Не серебрит богатством чистый лист.
Духов элитных голос не душист.
Года поэт святым считает кладом.
Зачем писать поэту снова строки?
Нужна ли правда хоть кому-нибудь?
Пройдут ли мимо, продолжая путь?
Иль буду слушать люди снова строки?
Глаза его всегда живут мечтою,
И жизнь скрывает тайны балахон
Не рвался жить судьбою он такою.
Он счастлив, ведь творить это награда!
И сила явью сделать каждый сон,
И жить любовью вся его отрада.