Нерешительный шепот целуемых уст,
улыбающихся: да,
я не слышал уже давно.
И к этому уже непричастен.
Но все еще был бы рад
отыскать такие слова,
заквашенные, как тесто,
или пахнущие, как лес.
Но плесень покрыла хлеб
и в запах проникла горечь.
И крадутся слова на цыпочках,
и душат меня, когда я
пытаюсь их ухватить.
Убить их я не могу
и они меня убивают.
А раны проклятий грохочут в дверь!
заставь я их танцевать,
они б остались немыми
и вдобавок бы охромели.
Но мне хорошо известно,
что поэт может сказать нечто большее,
чем спрятано в шуме слов.
И это поэзия.
Иначе я бы не смог домкратом стиха
выудить бутон из медовых завес
и заставить мороз
пробежать по вашей спине,
когда оголяют правду.