Просыпаюсь…
За окном темно.
За стеною бабушка поёт.
Видно, спать ей старость не даёт…
Что соседи слышат – всё равно.
Голос дребезжит как тарантас
на ухабах грунтовых дорог.
Бабушке не спиться – не до нас:
«Скоро ль призовёт к ответу Бог?».
Столько лет, что страшно и сказать;
«люди нынче столько не живут…»
Кто-то поместил её страдать
в запоздалый городской уют.
Есть теперь горячая вода,
тёплый и уютный туалет,
Телевизор, вкусная еда….
Только, вот… одна… и много лет.
Приступом по горлу кашель бьёт:
«Это ладно… это ничего...
Щас пройдёт…», - пройдёт и запоёт
«… на пороге дома моего…»