+
Приснился мне сон:
я шёл без кальсон
по Парижу.
И вижу:
невеста моя Эмми Грация
в последней вредакции.
Так вот твой фокус, Чужбина…
Стать второй Родиной.
Какая же тварь - ворожбина
пророчила мне, уродина!
Так, значит, я не удостоился безвестия
и, более того, ими не обесчещен!
Я слишком плохо писал, если
не был ими в «Англетере» повешен…
Я, значит, просто себе мурлыкал,
когда мне чесали за ухом…
Или пил и не вязал стихов лыка,
или участвовал в показухах…
Но, может быть, я всё-таки
рабами хотя бы проклят,
и там от ярости трясёт их
и их хозяев про*****?
Но я просыпаюсь в тепле
старых своих кальсон:
всё впереди (какая боль!)
и стихов плеть не свистит.
На стене висит. Жаль сон.
+