Передо мною скатерть-самобранка
Живою тканью простелила сон:
В сплетенье солнца и лозы испанка
Наполнила вином гитарный стон.
И в зное звук перелистал прохладу,
И серебро сорвала нежность рук,
Роняли звезды гроздья винограда,
На влажность губ струился сок и звук.
И шелестело естество: «Люблю я,
Тебя молю, пошли совсем немного:
На землю грешную отраду поцелуя
Дождя-монаха с дарственной от Бога»