В твоих днях не осталось никакого настроения,
Ни моего - немного весеннего, ни чьего-то ещё, кто живёт вдохновением.
От твоих рук уже не цветут растения,
От твоих слов никто не чувствует окрыления.
Такая серая пыль, назвавшая себя человеком ждёт к себе хоть какого-то обращения,
И стонет и стонет, ожидая, что хоть в ком-то ещё теплится сострадание.
Успокойся ты уже, не живи мимолётным видением,
Не пытайся догнать - ты уже отстаёшь на столетие.