А за окном зима.
Столица. Холодина.
И вьюга злобный нрав
Являет, не тая.
А на моём столе
В тарелочке малина,
Но не с югов ГМ –
Садовая, своя.
Замёрзшая, кислит
И, тая, подтекает,
Но аромат пьянит –
Как будто бы с куста!
Малиновым огнём
Она напоминает
Мне этим белым днём
Родимые места.
Там под кустом лопух,
На листиках – росинки.
Малины сладок дух.
Но всю не обобрать,
Ладони всё красней,
Не унести в корзинке…
Зимой c тоской о ней
Я буду вспоминать.