На небе мгла, желтеют листья.
Похоронил в себе поэта.
Вновь повторяется все это.
В гроб заколоченные кисти
Художник присыпал землицей,
В лицо зевакам хохоча:
"И что, что я рублю с плеча?!
Оно ведь снова повторится!"
Ах, если б знал, насколько скоро
Накроет вновь его цунами,
Но это строго между нами,
Мог избежать бы он позора.
И выбор вроде бы простой -
Никак не "Быть, или не быть?".
Любовь к искусству сохранить?
Шагнуть в инертной массы строй?
Под капюшоном боли мину
Запрятав, все еще любя,
Лопаты ручку теребя,
Вгрызается художник в глину.