Зачем я вновь пишу стихи?
Ведь я писать-то не умею!
Неправильный размер строфы,
Не теми рифмами владею.
Зачем я в тысячу сто первый раз
Всё снова тереблю тетрадку?
Зачем я слушаю от Вас,
Где мне исправить здесь помарку?
Зачем? Я задаю этот вопрос
Себе не в первый раз. Однако,
Пишу я про букеты роз!
Про то, что дорого и свято!
Нет! Нет! Я вовсе не Поэт!
Великой я пока не стала.
И голуби свой менуэт
Исполнят мне потом. И слава,
Что даруется судьбой,
Иль просто мнением людским,
Покажет кто из нас Герой!
А кто лишь подобает Им!
Зачем я снова рассыпаюсь в прах?
Мне ваших глаз, увы, не видеть...
Не прочитать мне в них животный страх!
И не узнать как можете вы ненавидеть!
Рукоплесканий не услышать Ваших,
Под сердца троекратный стук!
Когда делю я мир на "наших" и "не наших",
Когда уже не знаешь, где твой друг!
И всё же снова я берусь за ручку,
Чтоб истрепать бумагу до конца.
И рифма тянется - за строчкой строчка,
Замкнется снова кругом. Формою кольца!
Я знаю, мне не быть великой!
Мне не увидеть Ваших слез -
Что вымучены строчкой пылкой -
Сиянием даже ярче звезд!
Но если, вдруг, опять дрожит мой почерк,
И неуклюже растеклись чернила,
Оставьте здесь, пусть даже скромный, очерк!
Но лишь не потому что Вас я попросила!