Ношу твое письмо, как оберег.
Оно со мной почти четыре года…
Тогда, казалось, мне милей свобода –
Идти вперед, туда, где чистый снег.
Светлей Стихов что может быть у нас?
Казалось – Слово, данное природой,
Расслышать важно, чтобы узнать в тот час –
Какая она сладкая – свобода…
Ты – не писал. Писала я стихи.
А ты лишь обнимал меня душою.
И белокрыло были дни легки,
Над жизнью, нам казавшейся, большою.
Однажды. Распахнув свои крыла,
Ты улетел к далеким, чуждым странам…
Найдя конвертик в ящичке стола,
Я поняла, каким ты был, мой странный.