Ты не живешь, а всего лишь делаешь вид,
Что как будто что-то внутри болит,
Что как будто тебе нанесли урон,
И, смотрите-ка, ты, наконец, убит.
Ты живешь, как будто бы есть мечта.
Что как будто есть смысл, и неспроста
Ты упал на колени перед самим собой.
Что ещё есть время, чтоб снова встать.
Ты живешь, а время внутри себя
Растворяет лица, слова, поля,
Что ты видел когда-то вокруг других,
Якобы ничего не значащих для тебя.
Проживешь, уткнувшись в стальную тишь.
Не идешь, а, кажется, что летишь.
И нет груза, который тянул бы вниз,
И который ты так под душой хранишь.
И пускай не вытянет ни один,
Когда ты сорвешься во власть пучин.
Это выбор твой, и позволь себе
Насладиться им.
И пускай говорят, что в тебе не сталь,
Что тебе самому позже будет жаль.
Лишь позволь твоим струнам души играть,
Чтоб услышать себя с чистого листа.
За себя не бойся: души, разрывай, тревожь,
Всё, что спрятал в себе. Будь бесчестен ты иль хорош,
Не обманывайся, а выйди на смертный бой, на себя войной.
И тогда, мой друг, наконец поймешь,
Правда то, что сказал ты себе, иль ложь.