М.Р.
Я тебе не напишу стихов,
Рвется ветхая их ткань,
Обрывается словесный шов,
Мое сердце, в бунте восстань!
По бульварам, сонным площадям
Пройдется усталый туман.
Я тебе стихи свои не отдам,
Я скорее их- на казнь поездам,
Чем тебе вручить, не разбирающемуся,
Словно безвозвратно кинуть в топку...
Как там? "Хлеб насущный даждь" кающемуся,
Путнику усталому- верную тропку.