Лёд. Колючий полётный хмель.
Скрипнул ключ, повернул к зиме.
Дом. Темно. Под вечерний снег
Соль-минор не в пример вкусней.
Дрожь сближенья - игла и диск.
Шелест чуда: "Иду. Дождись..."
- Здравствуй. Рядом - парящий свет,
Растворяющий в синеве.
Выдох вьюги на коже - стыл.
Бездыханное: "Боже, Ты?"
Лёд ступеней. Стоишь на них...
Людям - выбор. Всевышний - вниз.
- Праздник - маяться, нежен бой.
Понимаешь? Пока живой,
Поднимайся... Как милость, в боль
Через небо возьмёшь с собой?...
...Кода вечера. Тишина.
Больше нечем утешить нас.