Где-то на бережке мифической Леты
перед воротами христианского рая
очередная душа, потрепанная жизненной плетью,
свое исподнее, заляпанное грехами, стирает.
И думает: "Ну а что? Вот чуть-чуть подсохнет,
может, и пустят тогда за ворота.
Еще лицо умою, да приглажу лохмы...
Ну не приглядывайся ты слишком, Святой Пётр!
А с другой стороны, может, ну его, этот Рай:
не пей, не кури, любовников не выбирай,
сиди на облаке и на лире играй,
да смотри, не свались за край.
Скука...
Прям хоть опять помирай.
Не рай - вечная мука.
Гляну-ка, пожалуй, вниз:
вон, сверкают огни,
что-то гремит и звенит,
слышатся хохот, крики и визг -
уж точно нескучная жизнь.
Но зачем-то тащат ножи,
да и воронье кружит,
какой-то студень из сердец дрожит...
Короче, и внизу странная штука.
Да ну и то, и другое -
хочу назад
в цветущий, хоть и не ухоженный сад,
опять провожать закат,
искать полуночный клад,
не боясь преград.
А после встречать рассвет,
заново, тысячи лет.
Снова идти на свет,
попадать сюда, вновь нести этот бред.
И снова по кругу, дальше и дальше,
главное, чтоб без фальши.
Постоянно на грани
жизни, ада и рая,
будто играя,
никогда абсолютно не умирая,
возможно, иногда эту грань стирая,
беспечно
стремиться к краю
вечности."
2014