Негодовал хвастун в трактире:
«Где справедливость в этом мире?!»
Сидел он, с носом словно слива,
За дюжиной бокалов пива.
Тут нищий у стола возник,
Убогий и седой старик,
И просит, шляпу смяв в ладоши:
«Подайте, господин хороший!»
Хвастун, внезапно разъярясь,
Проклятья сыплет: «Что за грязь!
Прочь, оборванец, мать твою!
Не суй свой нос, когда я пью!»
Mich wurmt es ...
Mich wurmt es, wenn ich nur dran denke. –
Es sa; zu Muenchen in der Schenke
Ein Protz mit dunkelroter Nase
Beim elften oder zwoelften Glase.
Da schlich sich kuemmerlich heran
Ein armer alter Bettelmann,
Zog vor dem Protzen seinen Hut
Und fleht: Gnae' Herr, ach sein S’ so gut!
Der Protz jedoch, fuchsteufelswild,
Statt was zu geben, flucht und schilt:
Gehst raus, du alter Lump, du schlechter!
Nix moecht’ er, als grad saufen moecht’ er!
Wilhelm Busch
Aus der Sammlung Kritik des Herzens