Читая «Виленские истории» Макса Фрая
Я кормлю словами худощавый, резкий ветер,
Быстро он полнеет, прямо на моих глазах,
Тяжелеет, обмякает и, объятый ленью,
Вдруг в покое оставляет неповинный вечер,
Платья, шляпы, дождь и спицы тонкие в зонтах,
То, что было главной до сих пор его мишенью.
Интерьеры городские все ему знакомы,
Но свои у ветра есть любимые места:
Пруд, куда нагнувшись небо смотрит незаметно,
Купол церкви, что приткнулась на Арбате к дому,
Заросли огромного, колючего куста,
И окно в мансарде, где писал ты прошлым летом.
28.02.2014