Первое марта - какой-то кошмар!
Ещё восемь дней, и тридцать два года.
Жизнь - безголовый бухой санитар.
Так заведено, такая порода.
Чего я достиг - не видно в упор,
Что потерял - не сосчитаешь.
Вложить пулю в сердце и в шею топор.
Всё это напрасно, зря душу терзаешь.
Бьюсь о невидимый занавес лбом,
Нервы и силы впустую сжигаю.
Вымести блох из башки помелом.
Где его взять только не знаю.