Бывает, просыпаешься ночью
Под шелест стихов по засыпанным пылью, как снегом, полкам,
И все кажется каким то безмерно легким,
Одиноким по-зимнему, по-весеннему сочным.
Ты встаешь, прилипая кожей на пятках к паркету,
Мысли стремясь привести в порядок.
А мыслей нету.
А в мыслях лето.
Но даже это
Уже не в радость.
И пока ты смотришь в заледеневшие стекла,
Рисуя дыханием облака на них,
Стихи, пробежав закоулками темными,
Потаенными уголками,
Забытыми вечерами,
Растворяются струйкой талых рифм.