Пролилось слово на истёртость мысли ,
Как из ведра с водою прямо на песок ,
Лебяжей шеей гнулось каромысло ,
И разогнувшись болью ,
Вдруг ударило в
ВИСОК !
Плескалось слово рифмами Великих ,
Поэт ведь знает ,
Как произнести
ЛЮБОВЬ!
Но , оказалось слово в рифмах разноликих ,
От серости которых стынет
КРОВЬ !
Но , ничего в той рифме кровь не согревает ,
Любовь здесь словом перестало слыть ,
Он не поэт , он чувства убивает ,
Любовь , как чувство перестало
БЫТЬ !
Он не поэт !
А кто у нас поэты !
МАЛО !
Кто близко с избранными в этот ранг стоял ,
Как больно от понятия такого стало ,
Как будто у других и у себя
УКРАЛ !