Вы меч в руке хоть раз держали?
Хотя бы раз вы полагались лишь на сталь?
Или в бою вы побывать мечтали,
Где вам противника ни капельки не жаль?
Чтоб только лишь клинок вас слушал,
А враг на землю падал у колен,
И доблестью своей строй вражий руша,
Вы доходили до его родимых стен.
Как часто вам той битвы не хватает,
Где есть лишь только друг иль враг,
И ваши мысли не отягощает:
«Кем может быть тот доблестный варяг?»
В кровавой битве хочется сразиться,
Молитвы вознося богам,
И уваженья для себя добиться,
Не омрачая грязной ложью храм.
Увы, но нет тех доблестных моментов,
Давно забыты те, былые, времена,
Когда в душе трусливых нет сегментов.
Теперь же человека суть темна.
И хочется, чтоб в людях было больше чести,
Как в старые, забытые века,
И чтобы мир не жил одной лишь лестью,
И чтобы в спину вам не ждать клинка.
Теперь об этом помнят единицы,
Живущие в одной своей мечте.
Но если что-то темное случится,
Они сумеют в бой пойти с мечом в руке!