В тесноте междустенной взываешь к отжившим мирам.
Посылаешь в них тени и ждешь возвращения ангелов.
Потолок провисает, как белый, тряпичный экран,
Ты сжимаешь запястье, пытаясь понять, что не заживо.
С тишиной, в сотый раз, начинаешь немой диалог,
Но она отторгает секреты в коробки из холода.
Ты во сне по привычке стоишь на распутье дорог,
И с врагами воюешь мечом из пластичного олова.
С каждым новым рассветом готов ты себя оправдать,
И писать новый день афоризмами вечных искателей,
То-ли время в себе, толь себя на часах убивать
Оловянным мечем, по теням, щелкнув вниз выключателем.