Прости за то, что я не Бог,
За то, что стала мне Богиней,
Чьё упоительное имя
Не выжечь на сердце не мог…
Вносила горечь в сладкий мёд
Слепая ревность каплей дёгтя –
Мой голос выдохся на взлёте,
И песня счастья мимо нот…
Прости за то, что под крылом
Я не согрел любви обитель,
За то, что я не плёлся в свите,
Как платья царского подол…
Пусть укрощал легко грозу
И раздвигал завесу ливней,
На королевский нрав строптивый,
Увы, не смог надеть узду…
Прости, безгрешную любовь
Я принимал за чувство славы,
А в упоенных криках «браво»
Моих не слышалось хлопков…
Души натянутой струной
Я бичевал прилюдно раны –
Любовь живительным бальзамом
Снимала боли как рукой…
Прости за то, что в мир чудес
Не обратил мечты и грёзы,
И двух сердец полночный остров
В пучине сумрака исчез…
Ах, не связались в узелок
Двух одиноких судеб нити!..
Финал печальный не предвидел –
Я, может, гений, но не Бог…
Прости, что мысли невпопад,
Да и слова мои некстати…
И не целуй в слезах распятье –
То, на котором я распят…
© Никкула Кляцкий
http://niccula.ucoz.com/
март 2014 г.