Как корни кустарника, в переплетеньи
Думы и страхи, слепые сомненья,
Торчат на поверхности, воздух вобрав,
А ветер листвою в ушах: «Кто не прав?»
А ветер щекочет безвольные листья,
И тычется, тычется мордою лисьей,
Покуда живёт на земле человек,
Борьбою измотан его краткий век.
Стираем ли ногти о горные скалы,
Грызём ли в порывах нужды небывалой,
Солёный на вкус, выступающий пот,
Лишь тот, кто испил его, тот и поймет…